Пришла пора, освободите землю-
Кричала Смерть старуха из угла,
Довольно, хватит жить, я не приемлю
Поэтичности - она меня сожгла.
Смерть подползла к нему и прошептала:
Ну что, поэтик, собирайся в путь,
Я провожу тебя к Аиду, до причала,
Попробуй только сволочь улизнуть.
И Смерть глядела гнусно улыбаясь
На влажные глаза великому поэту
А он стоял, без страха, не шатаясь,
Он не боялся стерву эту.
Поэт сказал: сама ты сволочь,
Убирайся прочь, тебя не звали,
Ах, жизнь, подумаешь какая мелочь,
Но только вряд ли ты ее получишь и едвали!
Поэт схватил бутылку из под водки,
Бросил Смерти прямо в шею,
Чтоб не лилась из черной глотки
Мразь, про то, что он не постареет!
Смерть завизжала хриплой сукой,
Выскочила в дверь, в расщелину под ней.
Пусть это будет всем наукой,
А то гоняетесь за головой моей!
|
