Этот мир был нарисован линиями,
Он имел свои черты и признаки…
Был расчерчен ветрами и ливнями,
По нему гуляли сны и призраки…
Все деревья, как весною раннею,
Не имели плоть, а только – остов.
Ветви небо облачное ранили
В предвкушенье бешеного роста!
Наливаясь вожделенья соками,
Кроны одевались точно в мантию.
Совершалось всё своими сроками,
И имело вечную гарантию!
Вовремя селились в гнёзда птицы,
Вовремя свои рулады пели,
Собираясь в лес для репетиций,
Заглушая музыку капели…
Но явился в этот мир художник,
Намешал в бутылках колер сочный,
Совладав с неведомою дрожью,
С бешеной пульсацией височной,
Он покрыл рисунок тот мазками!
Мир обрёл нетленное звучанье!
Каждую травиночку и камень
Напоил бегущими ручьями.
Может быть, поблёкнут краски эти,
И померкнет жемчуг ощущений…
Но опять, расставшись на рассвете,
Я ещё надеюсь на прощенье!
|
