39

Как будто кончились слова,
Жизнь ткань свою прядет устало,
Как будто пряная листва
С умерших веток отлетала.

Теряя свой исходный вес,
Нейтроны ветра шлет нам солнце,
И каждого мгновения срез,
В спирали времени плетется.

Сквозь сита лжи сочится день,
В ущербных сумерках стекает,
А путь от стула до угла-
На безысходность намекает.

С вопросом быть, или не быть,
Так трудно трезвым оставаться.
Немного поздно, чтоб любить,
Немного рано, чтоб прощаться.