Не надо нас беречь. Нас, сумрачных поэтов.
На кой мы вам сдались – пустые трепачи?
Без нас спокойней жить и радостней на свете
И будут дуть вовсю шальные трубачи.
Без нас так хорошо, обыденно и тихо.
И ваши женщины - приличны без вина.
И за столом ведут житейские беседы,
И тают на глазах икра и ветчина.
От нас избавьтесь вы, пока еще не поздно.
И, между прочим, ведь Дантес был не дурак.
Поэтам просто нет на белом свете места.
Пускай они умрут без лишних слов и драк.
Никто не позовет в неведомые дали,
И не сбежит жена с заезжим рифмачом.
А если уж сбежит, то только за деньгами,
Но здесь поэзия, поверьте, ни при чем.
И так несправедливо, что все заслуги ваши,
Вся власть, богатство, связи, отрада и любовь
Забудутся, считай, лет, этак, через двадцать.
А каждый вздох поэтов припомнят вновь и вновь.
|
