Поэт: И подступающий к земле Армагедон – Последнее кровавое ристалище, Вернет когда-нибудь Гоморру и Содом, В истории нескромное влагалище. Дурак: Поэтов в этом мире – пруд пруди, И каждому не надо славы?
Кто ты такой? Нас не суди, Уж лучше подавись какой- нибудь отравой.
Мы как-нибудь, без экивоков, Родим и славу и пророков. У нас все тихо и спокойно, А ты при жизни стал покойник.
Нам про любовь писать приятно: Терзая строчки так и сяк -Но не всегда, и всем понятно... -Пустое, замолчи, дурак. Зато какие обороты, И в каждом ценностей полно: Любовь, романтика, вино, И даже скушные заботы.
Поэтов ты, видать, не любишь? Хотя словами ловко блУдишь... -Иди блудИшь? Шагай тогда, Покинь Парнас наш навсегда.
Нам без тебя так мило вместе, Для славы вечной трудится поэт. А ты катись к кривой невесте, Иль к матери послать? -На сей раз, нет.
Я поплетусь туда, куда послали, Все будет так, как вы хотите... Иль хочите? Просили ж, замолчите, Уж лучше пейте теплый Цинандали.
-Спаси вас Бог, что разрешили. Не то уж думал, поспешили... Без наказанья, просто так, Отпущен, нА волю, дурак. Или на вОлю? Все, все, кричу, кричу от боли.
|