Эти перелески и луга,
Я признал своими, с нежных лет.
Ты меня за горечь не ругай:
У меня другой России нет.
Сколько исходил я и терял
Несравненных мест, уж и не знаю.
Но всегда была со мной она –
Радуга, заснеженная в мае.
Родина, цветущая назло,
Всем ветрам и лютым холодам!
Мне не надо «чтобы повезло» -
Я сниму рубашку и отдам!
Отчего так грустно и светло?
Мы, должно израненные Птицы.
Горьковатым, вешенным дымком,
Что возьмёт, да вдруг и раскурится…
В кабаке знакомые глаза,
Разорюсь на пару сигарет:
«Что сказал – а ты чего сказал?!» -
Пацаны… Минуло столько лет!
Я пройду знакомою тропой,
Захлебнусь водою ключевою –
Я здесь свой и этот мир святой,
Троекратно заново открою:
Поэтична чёрная вода,
Там, в бору играет с эхом лёд,
Там глухарь токует иногда,
Там… Там вечно белый снег идёт –
Ну зачем всё это, Боже мой!
Память, боль и совесть человечья:
Я ж седой… И больше не такой,
Как в стихах, черёмухой расцвеченных.
|
