Там, на разливах, в полусне,
Где «окает» Река-Ока,
Колени окуная в облака,
Берёзы бродят по весне… -
Нас классная Художница водила,
Ходила – словно рисовала.
И рисовала – как дышала:
На крыльях, словно бы, взлетала.
Металось и взрывалось небо,
В её несносно «взрослых» красках,
Где, словно в Росных Былях-Сказках,
Всё Небыль-Небыль, Небыль-Небыль!
Ни вскрикнуть – ни произнести:
Я стиль её не перенял,
Её перчатки целовал:
Прости, Художница, прости.
Ни оглядеться – ни остановиться,
Мольберт, что «в-доску» был – трезвел…-
Сейчас напиться бы хотел,
Как я тогда умел влюбиться!
…все страсти – как напасти отрясти –
А там – душа рвалась от тела,
И всё, что пело в ней , хотела,
С собой, всецело вознести!
Дни минули, изьездил я пол-Света,
В глаза всецветные глядел.
Глядел – да заглядеться не хотел,
Ни где, душой полураздетой.
Творим – Сжигаем, и опять творим…
Как много «некрасивых и красивых»
С тех пор, «нашли себя» в могилах-
Зато и светлым пламенем горим… -
Остановиться – оглядеться,
Да удержаться бы от слёз.
Где имена сжигает инеем мороз,
Там катит под откос, моё босое Детство,
|
