Тебя бы с радостью простила!,
но, увы,
чтобы прощать
должно быть что-нибудь внутри:
должны быть чувства –
искорки огня...
Костёр давно истлел внутри меня.
Взгляни в глаза.
Они пусты и холодны,
как два стекла,
что отражениям чужды;
как два осколка,
что горят при свете дня
фальшивым светом,
не несущим в мир тепла.
Прощенья хочешь...
Я – не Бог – прощать
и для пощёчин щёки подставлять.
...Я помню день,
когда ты уходил...
Казалось мне,
что лучше бы – убил...
Сейчас –
та я –
самой себе – смешна:
«теряют люди больше иногда».
Да., ты – ушёл...
Да., я с тех пор – одна.
Простить тебя?
За то что жизнь прошла?..
Простила бы...
Но не теперь – тогда,
когда внутри была душа жива:
когда сменило боль желанье мстить!,
тогда бы... Да.
Смогла б тебя простить.
Теперь же – поздно.
Мне в глаза взгляни:
в них есть хоть что-нибудь?, помимо пустоты.
|
