Муки творчества

Поэт страдал потерей слога.
Он бился головой об лед.
Он думал, вот еще немного
И потечет в бумагу мед.

Поэт страдал потерей мысли.
Куда же делась? Где искать?
Каким глубоким ныне смыслом
Слова мне надо наполнять?

Поэт страдал утерей рифмы.
Слова уселись вразнобой.
И струны, что в душе, утихли,
И слышен лишь баклушей бой.

Поэт находится в печали.
Тут даже белый свет не мил.
И звезды в небе замолчали –
Лишился он последних сил.

Но что такое – снова чудо!
Вдруг заструился яркий Свет.
Он шел казалось ниоткуда,
Им вмиг заполнился поэт.

И потекли ручьем игривым
За мыслью мысль, за словом слог,
Мгновенно набирая силу
И в бурный превратясь поток,

Что льется с гор неудержимо,
Что ливнем падает с небес…
Поэт взрывается пружиной,
Поэт вздохнул, поэт воскрес.

Берет перо и лист бумаги.
Он пишет вдоль и поперек,
Весь преисполнившись отвагой,
Вливает мысли между строк.