Нет слаще надуманой повести, но – вымыслу вопреки - мы движемся медленой поступью к провалам зловещей реки.
И падаем с правого берега, и с левого падаем мы - увешаны оберегами, молитвами обнесены.
Всё так хаотично, без поручней, Всё в отблесках алого зарева. И громом проклятий отсрочена та тишь, что рождается заново.
А мы остаёмся над волнами: гигантскими водными гребнями стучимся о пристань наклонную расслабленно, робко, размеренно.
Вся страсть, что скопилась заливами, В сердцах, в океане положенных – То искры взметает, то ивами Уносится ветром к прохожему:
он сгорбленно движется к Мареву, Закату, Мечте, Преставлению - но, разбившись, рождается заново надежда, любовь и смирение.
|