Белый покой от потолка давит,
Этой тоской чья- то рука правит.
Сбитые влёт, из синевы – оземь,
Вновь оборвёт песню травы осень.
Эта гроза над головой где-то,
Чьи-то глаза смотрят с тоской в лето.
Словно укор, жалобный плач тени,
Точит топор старый палач – время.
Вестник беды – чёрен, как смоль, ворон,
След от звезды выплеснет боль громом.
Тянут кресты за упокой фразы,
Жгутся мосты по-над рекой разом.
Павшим в бою: колокола – латы.
В этом раю лишь купола – златом.
Падает медь жёлтым листом плавно,
И не успеть вспомнить о том, главном...
|
