Эх пролетела пуля моих воспоминаний
не коснувшись тела,не обогрев свинцом
сморщенным от усталости, седины скитаний
по полям родимым,где расположился дом.
Пронеслась карета, шальных, упрямых мыслей
снова мимо разума, источенного, карандашом,
Серым, но исписанным, на бумаге скисло
от дождя вечернего,за обреченным днем.
Вновь пролетели мимо журавлиным клином
По небу нарисованному не оставив след
Воображение мое,покрывшись речной тиной
да от влаги мерзкой Заплесневел портрет.
В одном густом тумане,скрылся взор полей
И даль неописуемую,теперь опишешь просто
В туман густой летит мой клин из журавлей
а в след карета с пулей,и плесень рвет из холста.
|
