Всё у нас по-другому с тобой – мысли, воля, характер, судьба. Каждый день – для меня это бой, часто даже и против себя.
Недоволен собою всегда. Ты в себя неприлично влюблён. Я считаю, что это беда – к сильным мира идти на поклон.
Ты же будешь им пятки лизать, в том не видя большого греха. И готов чёрту душу отдать, чтоб увидеть подобье стиха, своего, среди прочей муры наших многотиражных газет. Я же страшно боюсь мишуры, да и амбициозности нет, чтобы кто-то меня прочитал, восхитился уменьем моим. Сознаю хорошо: не чета я уменьем талантам большим.
Потому и пишу для себя и не лезу тщеславно в печать. На таких вот как ты не любя, я не буду с досады кричать. Ведь у каждого в жизни свой путь, нет в характерах общности тем.
Эти строчки прочтёшь и забудь, как твои я не помню совсем.
1960 г.
|