Во мху безумствуют грибы
талантливо и плодовито.
Любовь пока что не убита,
казнь будет где-то впереди.
А здесь сегодня благодать:
наш миг, наш день, приют столетья...
И нам хватает междометья,
что б о любви своей сказать.
Что б доказать ее простор
и бесконечность, и объемность…
Чтобы понять ее огромность,
хватает мелочи простой.
Казнь будет дальше, впереди.
Но мы пока еще не знаем,
мы даже не подозреваем,
как злы и холодны дожди.
Сейчас пока что дождь грибной,
он вперемешку с солнцем лупит,
он нас с тобой пока что любит,
надеяться на нас с тобой.
Тепло от нашего тепла
ему как доля достается.
Вот почему тепло он льется
и пелена его светла.
Из бирюзы на изумруд,
из синевы на зелень леса
дождь льет веселый, как повеса,
которого журят, но ждут.
И чей веселый эгоизм
беспечно и легко прощают.
Нам весело, когда стращают,
что дождь июльский - эхо зим.
Пусть за июлем январи,
но в ослепленье своем томном
мы этого пока не помним,
нас не тревожат снегири.
Грибов набрав на две зимы,
мы щелкаем на память фото,
а что любовь до эшафота
жива, того не знаем мы.
Рванув рубаху на груди,
мы принимаем дождь всецело
и подставляем свое тело,
как под топор, что впереди.
9.10.94
|
