Старая улица, поросшая лепниной, снегом, Застывшими водопадами витрин, эхом звона Воробьёв, что перепутали сугроб с рыхлым небом, Упирается в площадь как палец в диск телефона. Ветер, скрещенный со снегопадом, рождает зиму, И пространство лишается прошлого, обретая Черты бесконечности с белизной и статью Рима, И едва ль подворотню отличишь от ворот Рая. Тени деревьев пересекаются словно руки Занятые рукодельем, счётом рублей, юаней, Черных ворон что, не достигнув и скорости пука Покружившись, оседают как чаинки в стакане Во двор, где снежная баба торчит чучелом йети (Местный филиал музея Тюссо стеснён в средствах). И город, как ребёнок стоящий на табурете, Облегчённо вздыхает: «Вот и зима! Наконец-то!». Мягкое утро. Пространство объедается снегом, Запахом хвои. Тишину можно мерить пудами. Из этого вещества видимо делают негу, Сладкую вату, грусть, и благоговение в храме. Здесь можно слушать память, судьбу, её варианты, Переживать по-новой любовь, предательство, фразу, Быть одновременно и сопливым бэби и Сантай, Пациентом, лекарством и редчайшей заразой. И одиночество, свойственное этому часу, Я бы назвал бы предупредительностью Владельца Всего что вокруг, всего, что сладко «давит на массу» – От старого тополя и до грудного младенца. Большой снегопад в городке ищет выход, простора, Разглядывает в упор, как близорукий вещицу, Мёртвый фонтан, номера домов, купола собора, Бездомных собак, фонари и в ларьке продавщицу. И я, срастаясь с пейзажем, снег глотаю и воздух Густой словно в детстве, когда вера не много Была похожа на золотой ключик, а не посох (Как мы наивны!) идущего по тяжкой дороге. На обочинах автомобили, накрывшись белым, Видят в сновидениях как на них движутся фары Танков, и они вот тогда, напрягая всё тело Верещат словно дети, которым снятся кошмары. Первым словом событий, лишь только начатых Богом, Появляется сонный прохожий у светофора. И мгновение, когда Господь вздыхает над слогом, Это и есть прореха в вечности, иначе – фора, Которой распорядиться всё труднее, чем ближе Реальность, где минус на минус плюс не порождает, Где время, встав на знак равенства, как пастор на лыжи, Неуклюже уходит в снега, и в них исчезает.
|