Бред...

Осень. Время уходит...
Дождь бъёт по лицу будто бешеный.
Игра стоит свеч. Боль проходит.
И сколько их - душ не утешенных?

Пальто. Ветер в спину : сдувает бред,
Который опять разбудил с утра.
Иду будто пьянь и прощенья нет,
Изъела всю душу хандра.

Где цель? Где дорога? Где милый Свет?!
Где правды с мизинец, там с локоть лжи
Ей богу простите мне это бред!
Задумались. Осень. Молчим.....