Ушёл Кутузов, Бонапарт вошёл, Бой Бородинский вспоминая с жутью. Леса оделись в разноцветный шёлк, И небо наливалось тусклой ртутью.
Была Москва привалом на пути В тот мир, где лишь законы служат осью. Он так хотел порядок навести, Не первый, но и не последний вовсе.
Уже занесена рука судьбы Над чёрной треуголкой бесплюмажной В стране, где господа или рабы, И не бывало сроду вольных граждан.
"Не надо нам французского ума, Катитесь, шер-ами в свои парижи!" И россияне жечь пошли дома, И с горя брльше жгли дворцов, чем хижин.
Минуло с той поры два года лишь. Вот русские во Франции, и что же? Никто не думал поджигать Париж, - Иных пришельцев родина дороже!
|