«Бобо мертва…»
И.Бродский
Прости, подруга! Как легко
У мертвых нам просить прощенья,
Глядя на стылое чело,
Или потом…В одно мгновенье
Мы возвышаемся, гордясь
Своей повинностью, и бремя,
Сползая шелково (не бязь!),
Лишь помогает ножку в стремя…
Прости, подруга, что живу!
Смерть перевесила искусство.
Так просто, как и все. Во рву,
Как в жизни станет пусто…
Ты забрала у нас себя
(На фото я общаюсь с древом!).
Казалось, вечность в дар дана,
Как и вражда навек с соседом!
…Но не прольется утром кофе,
Под смех танцуя, странных дам,
Что каждый раз на старой софе
Перебирали жизни хлам…
В нем чаще сад мелькал, где дети
Средь яблок (занавес дерев!)
Росли. Менялись лица в сетях
Листьев… Грезы юных дев
О будущем (с софы – о прошлом!)!
Как силы он давал – твой сад!
Задворки? Сцена? Уезжали
И возвращались мы назад
В его пушистые объятья…
Из дома кофе нам несли,
Играло в окнах фортепьяно,
А мы все пели о любви…
Росла соседская ватага,
Твои плоды мы были, сад!
Как море за спиной ты ждал нас,
Виляньем листьев ты был рад!
…Когда-нибудь, на палку подбоченясь,
Я выйду из дому под звезды, но к утру…
И (молодея!) в сторону восхода,
Я, возвращаясь, в сад наш побреду…
Через забор увижу те же лица,
Прислушаясь, услышу голоса…
Подсяду…Сад спустит ветви, и скроет нас…
2004
|
