Ну что ты будешь делать, посмотри,
Опять Восьмое марта впереди.
Девчонок своих милых я люблю,
Но что дарить – ума не приложу.
Ведь был бы первым праздник – не беда.
Я подарил б любимой облака,
И радугу, и месяц, и весну,
И настроение прекрасное ко сну.
И дочери звезду, прибоя шум.
И вижу, как планету подношу.
Но я, наверно, стал, как дикобраз.
Не знаю, что дарить в двадцатый раз.
Нет сил к плите переступить порог,
Опять чтоб мне не подпалить пирог.
А ведь ещё полжизни впереди.
Прошу, ко мне на выручку приди.
Я знаю, что страдаю не один.
По всей стране ведь тысячи мужчин
Не спят, гадают – что бы подарить?
И чем своих любимых удивить.
Ещё есть сослуживицы. И мать
(Её мне нужно нежно обнимать).
Племянницы, и тетка, и сестра.
Соседушка, что на язык остра.
Цветы любимой тёще поднести,
Ведь с нею мы давным-давно на «ты».
А как ты думал – женщины кругом.
Не хочешь эдак? Жил бы бобылем.
…Кто выдумал чудесный праздник сей,
Чтоб набрались все тётки до бровей?
Хотя мужчины раньше (и сейчас),
Побольше рады празднику подчас.
Моё же мнение такое – очень жаль,
Что лишь на день мы отведём от них печаль.
Я думаю, что лучше круглый год
Чтоб не было у женщин непогод.
|
