Пять минут до рассвета,
Не уйти уж от Судьбы.
Тишина предательская эта
И мерцание слезы.
Солнца луч мелькнет
И осветит долину,
Там трава давно в крови.
Пух ложиться тополиный,
Словно снег среди весны.
Нам осталось ведь совсем недолго,
Скоро снова враг придет,
И сидим в засаде мы без толку,
Все равно ведь помощь не придет.
Сколько нас? Сто, двести?
Да не больше уж трехсот.
А врагов? Число их неизвестно,
И свою судьбу мы знаем наперед.
Не увидим мы своих родных уж,
Не услышим смеха их...
И вот пух летит все тополиный,
Словно слезы скорбные весны!
Что осталось от большого войска?
Кучка жалких храбрецов...
Да от половины нету толку!
Мало кто и к битве-то готов!..
...Чу! А это что тут? Барабаны?
Правда? Не мираж?! Бойцы??!
Ох, рассвет-то будет ведь кровавым!
Ах, как там бегут враги!!!
Значит, и о нас не позабыли?
И не бросили на произвол Судьбы?
О, и пух исчез вдруг тополиный,
Словно горе счастливой весны!
...Я не менестрель, конечно,
И всех чувств я вам не передам...
Но ведь дома ждет меня невеста
И воды хрустальной мой стакан...
|
