Хочу быть на шее твоей – медальоном, Горошиной, крошкой в глубоком кармане, Иль в краешке глаза слезинкой солёной, Иль спрятаться в сердце, где всё без обмана. Ты всё опасаешься, что потеряешь, Что выронишь чашу – она разобьётся… Ты словно идёшь до овражного края, Где пропасть, дыша, пред тобой развернётся. Но сколько б она не текла, не змеилась, Я (видишь?) незримо к тебе прилетела. И птицей на руку к тебе опустилась. Ты чувствуешь тёплое, в пёрышках, тело? Рукою взмахнёшь – улетаю на ветку… Поверить, Фома, не желаешь, не можешь… И, словно Адам, ощущаешь нередко Нехватку ребра где-то слева, под кожей…
|