Приходит вечер. Море на песок прогретый солнцем, медленно бросает морскую пену. Издали, гудок плывущей баржи нам напоминает, что горизонта больше нет. Есть даль. Мы в ней перемещаемся, теряясь, как тени сумерек. Расплавленный хрусталь заката, над пространством растекаясь, играет волнами. Но вяло, как старик, мусолящий меж пальцев самокрутку. Он к этому занятью так привык, что перемену дня на ночь, берёт как шутку богини времени. А прошлые года воспринимает сгорбленной спиною, как ношу памяти. И первая звезда в его глазах, блестит немой слезою.
|