Здесь звон монет и свист картечи,
И пули бегают везде,
Но это, ведь, ещё не вечер,
И ты ещё не предан Сатане.
У нас есть счастье мелкого помола,
И удовольствий высший сорт,
И страха нет,
и смерть с косою,
Глядит куда-то в горизонт.
Она придёт когда-то за тобою.
Так лучше смерть в расцвете лет,
Чем сгинуть дряхлым старикашкой.
Ведь,
всё равно,
тебя уложат в плед,
И кинут в землю,
На съедение букашкам.
Летит стрела,
летит не в цель,
Она промажет,
не надейся,
Она ударит куда-то в ель,
А ты возьми и змеёю взвейся.
Ведь змеи вечны,
как и мир,
Они нас ждут и тут и там,
Ведь жизнь земная - змеиный пир,
Они всегда,
ходить за нами будут по пятам.
И на свободу не надейся,
Она тебе ведь не дана,
Когда в гробу ты будешь гнить,
Тебя захватит Сатана.
|
