В дневник

Снова не о чем больше писать,
Всё как будто ушло в никуда
И нельзя ни спросить, ни узнать,
Что готовит судьба и когда.



Сколько ям на дороге той,
На которой негде свернуть,
Сколько раз ещё спорить с судьбой
Проклиная тяжёлый путь.


А потом, обернувшись нразад,
Обещая себе - вернусь,
Понимать что из всех наград
Мне достанется тихая грусть.