Я прах, ничто, песка по ветру выдох, Я собиратель горизонтов и закатов, Мне пена из подножия Киприды Смочила слог соленою заплатой.
Я стон тумана, переплавленный рассветом, Я дегустатор дыма сентября, Что канареечной звенит монетой, И разбивается мелодикой огня.
Я беглое, потерянное лето, Вечерних теней ржавая тропа, Я отливаю черные куплеты, Чтоб осветить их пылью серебра.
Я вдавлен в медь земли рукой Его, В плевок небес, в початок плоти с кровью, Что ищет человека своего, Из праха, но с душой живой до боли.
|