В Чечне
Спит оптический прицел Лазерной винтовки. Он сегодня уцелел – Он сегодня ловкий.
И в обойме не блестят Меткие патроны. Спит солдат среди гранат, На траве зеленой.
Он калачиком сопит, И не замечает, Как луна над ним летит Вечно-молодая.
******* Беслан
Листья в воздухе, как стая птиц. Теплый день еще о лете помнит. Солнце заблудилось меж ресниц. Слишком нежным кажется оно мне.
Все такой сияет красотой, Как же мне поверить в сцены эти: Листья сорваны взрывной волной, Мертвые разбросанные дети.
Денежки рекою полились, Кто-то потирает лапки крысьи. А они на небо поднялись, Дружные, как умершие листья.
**** Норд-Ост.
Зал жевал, и была ему не видна Фальшь в спектакле этом тупом. Вдруг на сцену вывалилась война, И дохнула в лицо дерьмом.
Сатана режиссёру давал совет, Простакам забыв намекнуть: Ни к чему покупать дорогой билет, Чтобы смерти в лицо взглянуть.
Но не мы ли всегда покорно, Говорили этому - «да», И монашкам с лицами ангелов в чёрном, Оставшимся там навсегда.
И какой там, бороться – остаться живым, Ведь страна не покинет нас. И родная страна приготовила... дым - Отравляющий газ.
Освежите дыханье пластинкой ментоловой Правых нет на войне. А монашек – выстрелом в голову – Они улыбались во сне.
Равнодушным подонкам, чтобы понять, Надо стать сначала людьми. И они расплатились друг с другом опять… Умершими детьми.
******* Политковская
Над углями погасшими рук не согреть, Променяв тишину на молчание. Несогласных привычно-внезапная смерть Не заслуживает упоминания.
И не то, чтобы слова об этом нельзя, Только слишком обыденно, пресно. Притупилось вниманье, и факты скользят – Телезрителю не интересны.
Оглушает записанным смехом прайм-тайм, Заслоняет значенье утраты. И, в прохладном «Махито» утопленный, лайм Погружается в свежую мяту.
И пока мы, под утро, в кроватях сопим, Доверяясь беспечному богу, Без присмотра оставленный, рушится Рим, Подбирается море к порогу.
29 марта
Сугробы влагою сочатся, Пуская под ноги ручьи, А мимо мчатся пепелацы, Внутри – в погонах соловьи.
Москва, христовая невеста, Сияет купол золотой. Две бабки подрались за место: Одна другую бьёт клюкой.
До Пасхи, и до Неба близко, И ложь кипит в мозгу, как яд! С полос газетных террористки В хиджабах ангельских глядят.
Из зуба вылетела пломба, Видна в проталинах земля, И сам уже готов, как бомба Взорваться у ворот Кремля.
****** Подростки убивают стариков
Подростки убивают стариков, Детей и женщин, и дома сжигают. Кто автор этой «музыки без слов»? Где он живёт? Как по ночам вздыхает?
Уютен ли просторный кабинет? Красиво ли уложены бумаги? Есть у него собака, или нет? И сколько в нём горенья и отваги?
Когда он ищет признаки старенья, На даче, утром (чистым, как слеза). Он в зеркале находит отраженье, Но видит ли он в там свои глаза?
А может быть, он в зеркало не смотрит? Он думает, что "музыка" нужна, Для «одержанья» хаоса важна, А в зеркало он никогда не смотрит...
********* Читая газеты
Нет смысла знать. Здесь нет ребенка, Что короля разоблачит, И ложь объявленная звонко, Как голос истины звучит.
Ведь раболепие заразно, А пуля глупая точна, Зло ярко и разнообразно, А доброта скучна.
С передовицы взгляд Вампира, Направлен прямо на меня… Всего три дня до смерти мира, И до спасения три дня.
|