Остатки дня забились тусклым светом,
И на столе, дрожа, горит свеча,
Но не был он рожден поэтом
И о любви своей молчал.
То был обычный город без тревог,
Разбившиеся тени сонных улиц,
Средь не ведущих никуда дорог
Собрание знакомых лиц…
Она была красива и жестока,
Но всем мерещилась небесной добротой,
Как струи горного потока
Всем кажутся водой живой.
А он ее прекрасно знал
И видел холодность ее улыбки,
На удивление понимал
Всю тяжесть сей своей ошибки.
Он ночью не спал,
Днем ходил словно тень.
А город все знал,
Смеясь каждый день.
Она с улыбкой на него смотрела.
Никто понять ее не мог:
Что в сердце у себя имела,
То знал, наверно, только Бог.
Она смотрела с высоты
Лучистым светом карих глаз,
А он ее приносил цветы,
Протягивая молча каждый раз.
Это легенда беспечная,
Быть может, красивая…
Но на практике любовь вечная –
Два года от силы.
|
