Лед рассыпается искрами, тонкими, длинными, острыми.
Снег на пороге лежит, а казалось, совсем уж распутица…
Снова и снова я в письмах к Вам, друг мой, несу околесицу,
Я понимаю, что все это скоро, конечно закончится.
Я напишу про погоду, про лужи на улице,
Про воробья, что купался под самыми окнами…
Нет, не хочу Вам писать, как бессонница мучает,
Я понимаю, что всё это скоро, конечно закончится.
Я расскажу обо всех пустяках, что со мною случаются,
Только бы Вам не почувствовать груз одиночества.
Знаю, люблю, этим в общем то, все объясняется,
Мне не прожить, если все это просто закончится…
|
