Пролюбовь

Это похоже на тик, на спазм лица,
В этом мало красивого, если не облекать это в рифму.

Это похоже на стук в солнечном сплетении,
А винят – сердца,
Это дурацкий танец, не подчиненный строгому ритму.

Это похоже на температурное состояние, на бред, на сон,
На остановившийся маятник,
На занозу в мыслях.

На обещание массовой культуре звучать в унисон –
На предпоследнюю строчку в пресловутых письмах
Актрисе, принадлежащих Бернарду Шоу.

Сколько глупостей не было бы написано,
Если бы без тебя было бы так же хорошо
Как с тобой. Ах, да! За окнами шумят листья.