Прости меня, что я молчу,
В души глубинах спрятав горечь,
О том, что в жутких снах кричу
О том, как избегаю полночь,
Ведь ночью снова все они стучат в окно московским ветром,
Летят ко мне со всей страны, хотят призвать меня к ответу
За то, что я остался жив,
А их удел летать над нами,
За то, что подвиг – это миф,
А их тела томятся в яме
Стучат и просят:
Нас пусти!
И сделай так, чтоб нас любили
Тебя мы выбрали за то, что в том бою лишь нас убили
Они – мятежных душ полки,
В аду невинно убиенных,
Молящих снова в жизнь войти,
Вдохнуть желаний откровенных
Летят они из Ханкалы, Сомашек, Ведено, Бамута
А я боюсь ночей Москвы
И жду, когда ж наступит утро,
Ведь только утром ветер спит,
Но горн, сзывая спящих, воет
И с наступленьем темноты
Он новых душ полки построит……….
Прости, но я не расскажу,
что с ветром вместе делим ночь
тебе не надо знать войну
Её прогонит утро прочь
|
