Воскресенье, 9-е

Я стою на балконе,
читаю память и смотрю с высоты…
Утро строит к нашему дому
из светлячков мосты.
Выходит хмурая с пятой квартиры,
Бросает невидящий взгляд,
Но утыкается своим внутренним миром
На пьющих пиво ребят…
«Утренние дибилоиды»,
И ещё неясная брань…
Они листают таблоиды.
И курят какую-то дрянь.
Я с ней почти согласен,
но мне не до них уже…
Потому что сегодня 9-е мая.
И светло на душе.
А вот и сосед с десятой –
он в кителе и весь в орденах…
Он ни одной пули не видел в войну.
Он отсиделся в штабах…
Он боится приблизиться к тем,
кто прошёл Сталинград,
Потому что давно уже слышит от них
отборный солдатский мат.
Но теперь он в президиуме.
Он символ советской мечты.
И юные скауты с слезами восторга
к нему возлагают цветы.
И ему - обожанье широких масс…
И мэр ему жмёт ладонь…
Хотя другие за будущих нас
Пробивались через огонь…
Вчера по городу раздавали фото
Учителя и Вождя.
Для молодых он – среднее что-то
Между Бэтменом и Человеком Дождя.
Кое-кто брал портреты с улыбкой,
а кто-то - как от чумы.
А двое полезли в драку.
Но и те, и другие – мы…
Я просто стою на балконе.
Я далёк от высоких идей.
Но хочется верить, что этот праздник
нас превратит в людей.
Ведь наш демос расколот на Деймос и Форбс,
на десятки конфессий и рас…
И пока он единственное,
что сближает всех нас…