Наши запястья связаны между собой,
Зачем к обрыву тянешься легкой ступней?
Слова давно недосказаны,пепел с сигаретой
Дымом рисует странницу -музу поэта.
Между небом теплым и светлой грозой
Мы застыли дождем,но мы верим в прибой,
Между правдой колкой и любовью без правды
Мы играем в судьбу, чувства и карты.
Странные. Жертвуем логикой ради азарта.
А потом ты теряешься, рвешь запястье с рукой,
И следы красных жгутов остаются в душе,
Ненавижу привычки, и правду - я знаю всё,
Как костюм, мне прошу, ложь другую пошей.
Забывай! Не забудь: забывать - страшная кара,
Всё в процессе верней убивает, чем мелочный факт,
Не ищи. Говори: "нахожу" (то процесс), а когда - то искала,
Совершив над собой непростительно сладостный акт.
И зачем ты рвешь эти веревки?
Легче распутать, не действием - словом,
Правда, думаешь пальцы игривы и легки?
Только кровь где-то бродит, а разум мой скован.
Чем? Чем и твой...
Чеканя за чаем чечетку, тщеславно частот отбивая до чертиков четкий мотив,
Ты кричишь, я кричу, мы не вправе души заправив за пояс,
Плащом смерти равно равнодушие, одним на двоих в миг закроясь
Перелистывать годами написанной прозы страницы на стих.
Не хочу! Ты не хочешь! Наш процесс - не хотеть захотеть,
Но хотеть; ты не брезгуешь миром изнанки одежды?
Нет, мы можем кричать, и представить, что надо лететь,
Потому не осталось в душе, что всё ложь, ни капли надежды...
Это всё психоделика...Истерика...Двух ирреальных людей,
Ведь ты тоже живешь, например, на другом континенте,
А вот я не живу, ведь жизнь есть пережитость смертей,
Мое "ты" - обращенье к эмоций моменту.
Правда с живой меня держит та нить,
Не понять, да себя не простить, не любить, да других не губить,
А веревочка вьется, если веришь - пиши, коль письмо долетит...
|
