Он не пьет вино и не курит сигареты,
Только трубка и коньяк,
Не поет,но лишь читает, вслух свои стихи,
Оттого слывет поэтом,
И смеется, чаще - просто так,
Без причины, когда плохо.
Он не пешка, он усмешка
На себя и на других,
На одних и на вторых, ведь себя считает третьим,
Говорит, что надо так, говорит, что волей смерти
Третьих нет, он -просто так,
Он никто, его ведь нету,
Он усмешка на себя,
На тебя и на меня.
Он не в воздухе - он воздух,
И не воздух - кислород,
Если в легкие- то жить,
Если в вену- то наоборот,
Он не видим,он невидим, он со всеми,
Правда только когда спит,
Много курит и кричит
На себя,
Правда этого никто не слышал,
Только ветер,
Что шуршащим шорохом шепнет молитву
На ухо,
И порежет горлом бритву.
Он не любит, он не губит,
Он на венах никогда не вырезал штрих-код,
Чтобы тело на продажу, чтобы душу - да на небо,
Он живет,
Правда он живет наоборот,
Как песок.
Коль песочные часы перевернуть,
Время вдруг назад пойдет,
И уже не вернуть,
Но никто не увидит, не поймет,
Ведь симметрия- их бог.
Он не пьет коньяк, трубку он не курит,
Лишь вино и сигареты,
Пишет много - всё стихи - оттого слывет поэтом,
Но живет просто так.
Он не пешка - он усмешка.
|
