Поэт

Ты живешь в маленькой каморке,
Засыпаешь и боишься, что обвалятся полки,
Просыпаясь, находишь своё отражение,
Улыбаясь себе с долей презрения.

Ты спишь мало и мечтаешь не проснуться однажды,
Синяки под глазами, мутный взгляд, щеки впали,
И глаза...Будто кто-то их разбил на осколки -
Красных трещины жилок, но в них дерзость не смолкла.

Ты поэт, средь людей не нашедший признания,
Заливаешь вином огарки сознания,
Усмехаешься вяло о чем-то минувшем,
Ты актер, но за маску не продал свою душу.

Это было давно, а теперь ты мертвец
Изнутри. Но в лице еще теплится свет,
Ты сотрешь завтра пыль с окон балкона -
Посмотреть на людей, вспоминая
О чем- то до боли знакомом,
Ты вновь ищешь смысл...но уже догорая...
В бездну влекомый...

Кофе, ручка, бумага, острый почерк- ты пишешь
Голова так болит, этот мир ты не слышишь,
И тебя здесь не слышат, ведь тебя уже нет-
Одинокий, безумный...великий поэт.

Тебя вспомнят однажды...Но тебя уже нет,
Ты всегда был другим. Преклоняюсь, поэт.