"Погиб поэт, невольник чести, Пал, оклеветанный молвой..." Лермонтов, "На смерть поэта"
Погиб поэт без всяких этих, За просто так себе погиб, Как погибают на рассвете Заката пурпурные дети И те, кто встал не с той ноги. Не Водолей, но в сочиненьях Ещё похлеще воду лил, Любил трепаться о мгновеньях, О беспокойных сновиденьях - И, все сошлись на том, дурил. Видать, стезя такая, Боже, - Погибнуть мне в семнадцать лет. Что ты бормочешь? "Позже"? Позже! Ну нет, терпеть не стану больше - На небо мне продай билет! Пойми, истории нужна ведь Моя запёкшаяся кровь? Чтоб человеческая память Впитала мощь бесценных слов! Кто счастлив жить - тот не поэт же! Мы любим мучеников, так? И смерть во цвете лет - вот стержень, Чтоб я - о, жалкая надежда! - Стал знаменит, как Дональд Дак.
|