Под лестницей в чулан закрыта дверь,
Но скрип её петель так сохранила память,
Напоминая мне о драме все детали,
Что дрожь бежит по телу и теперь….
Он приблудился к дому по весне –
Ещё слепой, с дрожащим голоском комочек,
В налипшей шелухе из тополиных почек,
Белевший в темноте как первый снег.
Не знавший ласки, он пришёл к теплу
Что сладким облаком струилось от порога....
Кто знал тогда, что в никуда его дорога
Идёт по берегам меж грязных луж,
Что близкие мои жестоки так,
Что выбросят его в чулан за мною следом,
Что ночью станет он для местных крыс обедом,
Что вместо жизни будет смерти мрак….
Я никогда ту дверь не отворю,
В войну последнюю тот старый дом разрушен,
Но липкий страх мне обволакивает душу,
Когда я думаю о нём и говорю.
|
