08.05.2010
Так кем же я, в итоге, стал?
Заманчивость. А что же я? Молчу. Всё мутно. Умираю… -Разве? -…мне кажется. -Ну что ж, ты, язви Все твои напасти, Кочки грязи Минувшего, стоящего стеной… Да ты открой Скорее разуменье… -Остановись, какое уж там рвенье, Когда всё вдрызг? И столько много брызг От поступи моей последних дней, И ничего, что может быть черней Моих наивных ожиданий!
-«Стоящее стеной» мы обойдём, Как раньше, ведь бывало же не раз! Неужто веры нет, от этих всех проказ, Что довелось испить в убогой доле? -Полно те, помилуйте! Доколе Рваться буду на куски И нет от этакой тоски Ни просветленья, ни успокоенья… И покаянья – тоже, кстати, нет! -Ты знаешь, есть на всё ответ, И говорёно тебе много уже раз, Что ты лишился уже всех почти «зараз»- И что же, раскисать? Мы что, не сможем?! Нет, дружок, Я не хочу тебя терять! Зачем какая-то мне прядь С овцы, могущественней волка Себя явившей? Я знаю, как достичь побольше толка, И для меня, и для тебя! Но коли ты «умён» - Убей себя среди толпы почившей! Ведь знать не хочешь ты таких «имён»?
-Конечно же, ты прав, и более, поди… Но что там будет, впереди, В моём пути – есть искреннейший мрак, И не могу я осознать себя никак. Никак!!! Ты слышишь?! Это всё, что есть! Ты думаешь, здесь спесь Моя, иль прочая никчёмность Какая-нибудь? Есть ли здесь нескромность Чего-нибудь, что б ни было со мной? -Да нет, Я думаю, здесь просто жалкий вой По самости своей, о том, что «бой» Затих твой, наконец, А ты случился не такой уж молодец, Что б лавры ждать! Да и не жалко б было – Где ж их взять? -Постыло. …Вот я и чту, всё то, что смог снести. Мне ж говорят, что толку нет мести Полою перед выдержками лет, Когда не каждому суждён билет, Да и вообще, всё странно и смешно, Не знаю, что за роль моя в «кино», Что под названьем «жизнь», С припевами на тему возрожденья, А я всё думаю на темы зарожденья Начал моих, что б видеть в них конец Моих страданий – может быть, венец, А, может быть, и прочая никчёмность Какая-нибудь (где же моя скромность?)! …Я шёл и шёл… Как видно - не один, Да, вижу, я совсем не господин, Не именинник, не «виновник торжества» И не нужны тут лишние слова! А я-то кто? Ну, кто я, наконец? Скажи, что я - законченный подлец, Иль что-то в этом роде И мы сойдёмся на моей природе, Которую не смог я одолеть И о которой должен был я петь, Оказывается, совсем не зря- Ведь нет иного в жизни «алтаря», Что б возложить себя на чей-то пьедестал… …Скажи, так кем же я, в итоге, стал?
-Трубой, зовущей в неизбежность Чего-нибудь, кого-нибудь, любя, Дерзая, падая, вставая, теребя Сознание своё и чтя Пространство, Являя мужество. И даже постоянство Не чуждо было твоему пути. И вот, решил ты: взять и не дойти Каких-то пару лет до «брани предпоследней»! Ты ждёшь услышать, что ты «принц наследный»? Нет, ты – не я. И не моё призванье. Какое бы ты предпочёл названье Для «мудрости» своей На склоне всех дорог и своих дней Под солнцем разных лет и цвета кожи? Скажи, чтО мы с тобой не можем? -Я думаю, не можем ничего. -Хм! Ну что ж… И это, скажем, то же не ново!(?)
|