Мой друг портрет мой на холсте писал и масла не жалел – с холста взираю на людей, раз в пять, себя живой - живей:
мой взгляд, лучистый от Любви, готовый обхватить весь мир, улыбка тёплая – для Вас – перекрывает нежность глаз. ВолОс – чернее ночи – смоль, цвет глаз – на солнце – золотой, загара – бронза – на щеках…
Не уж-то, я такой! была???
И, кажется, прошло лет сто с тех пор, как верила в Добро, с тех пор, как верила в Мечту, следя упавшую звезду… …И вспомнилось, что я тогда считала, будто жизнь – долга и что легка, аки – перо, что изменить в ней можно – ВСЁ!.. А ведь, прошло всего семь лет и той меня на свете – нет.., и я давно похоронить её смогла, сумев забыть…
Смотрю самой себе в глаза: «Вот это сила мастерства!.. Он масло взял.., кусок холста… и воскресил! в душе меня».
|