Вся наша жизнь – исписанная книга,
Исчерканная вдоль и поперек,
И проживаем мы ее в два мига,
Хотя нам это, правда, невдомек.
Мы думаем, что все еще успеем:
Воды напиться, надышаться всласть.
Но жизнь прожить мы так и не сумеем,
Чтобы впросак случайно не попасть.
Ловушки, сети, козни и капканы,
И долговые ямы не забыть.
И это все, как извержение вулкана,
Такую реку нам не переплыть.
И все это мы сами себе строим,
Порой нечаянно, порой наоборот.
Построим, а потом сидим и спорим,
Когда нам сделать резкий разворот.
Но разворотов в жизни не бывает,
Не получается все время нам юлить.
И люди все за что-нибудь страдают,
Приходится за многое платить.
Платить за счастье, за детей здоровых,
За новую любовь, пришедшую извне,
За нежность, за красу цветов махровых,
Платить за радость и заслуженно вполне.
Всегда есть выбор: делать, иль не делать,
«Быть иль не быть» – шекспировский вопрос.
Не стоит просто от судьбы нам бегать,
Она догонит и утрет всем нос.
Судьба как магия, в которую мы верим,
Или не верит кто-нибудь из нас.
Но все мы что-то в этой жизни делим
И дружеские узы рвем подчас.
Бывает очень трудно нам решиться
Поставить на весы все «да» и «нет».
И от чего-то мигом отрешиться,
В уме продумывая свой ответ.
А иногда поддавшись исступленью
В порыве злобы, гнева и вражды,
Мы вдруг, как бы по щучьему веленью
Не сможем в друге испытать нужды.
Порой бывает, что и этого нам мало,
Готовы друга мы зачислить в штат врагов.
Затем мы опускаем взгляд устало
И не просчитываем далее шагов.
И так всю жизнь, мы боремся и плачем,
И радуемся звонким птичьим голосам.
Сами себе всю жизнь переиначим,
Идя по черно-белым полосам.
|
