ОБЩЕЛИТ.РУ СТИХИ
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение.
Поиск    автора |   текст
Авторы Все стихи Отзывы на стихи ЛитФорум Аудиокниги Конкурсы поэзии Моя страница Помощь О сайте поэзии
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль
 
Литературные анонсы:
Реклама на сайте поэзии:

Регистрация на сайте


Яндекс.Метрика

Находясь на холме.

Автор:
Автор оригинала:
Капиносов Сергей
Жанр:
Яркое солнце, и я зажмуриваю глаза.
Вижу только круги словно долгий беззвучный крик.
Вырываясь, этот солёный звук, эта слеза
Обретает форму надежды зашедшей в тупик.
И тепло ложится на лоб материнской рукой –
Будто мне снова восемь, оконный проём в плюще,
И водой через толщу песка, сквозь сонный покой
Слышна её речь. И я счастлив! Счастлив вообще.
Парк обрастает первой листвой как концертный зал
Обрастает шёпотом, струнным скандалом смычка,
Трубным началом, когда хромированный металл
Обретает голос, в котором – любовь и тоска.
Всё ещё пахнет снегом, хотя его уже нет.
Это и есть память, некий коктейль, помесь, бурда
Опыта с недоуменьем, запоздалый совет
Твоего же эха тебе шедшему в никуда.
После зимы, снега я так устал, что и во сне
Вижу смятый в ком лист, примёрзшее к строчке перо,
Редактора с головою снеговика, а не
Предположим соседку похожую на Монро.
Близится полдень. Полдень весны. Полдень вообще.
Вернувшийся из загранки грач шукает червя.
Как в слове «счастье» без прописки живёт буква «щ»,
Видимо так же в этот пейзаж вписался и я.
Вещь уменьшается в перспективе, меряя свет,
Становится точкой, птицей, правкой карандаша,
И этот сросшийся с горизонтом малый предмет
Похож на слепок с того, что называют «Душа».
Стоя на холме, с которого стекает простор,
Вижу синее небо, дома, привычную грязь,
И одиночество, что на все вопросы в упор
Лишь шепелявит ветрами стариковское «Ась?».
Облака застыли забытым шмотьём балерин,
Которых соблазнил то ли стриптиз, то ли экран,
И в полдень тень валится на спину будто пингвин
Провожающий взглядом парящий аэроплан.
Где-то далёко убивается бабой пила,
Пахнет смолой, горящей травой, весной вообще,
И в этом дыме и облаках плывут купола,
Словно ювелирные изделия Фаберже.
Находясь на большом холме, находясь на краю,
Главное – находя себя после зимы и сна,
Вижу миграцию птиц, что были то ли в Раю,
То ли где-то ещё, и я знаю – это весна!..




Читатели (318) Добавить отзыв
 
Современная литература - стихи