Тридцать первое

Я бы песню написать мог,
Так мой гений стал на стих скуп.
И не блещет рифмою слог,
Да и сам я, как живой труп.

Ты – по берегу, а я вплавь.
Все мне чудится, что есть брод.
И не верится никак в явь –
Что не вместе встретим мы год.

Знаю, ты меня не ждешь, но
Где-то рядом я всегда, верь,
Может ливнем постучусь в окно,
Или ветром распахну дверь.

Я запомню каждый твой вздох.
Не забуду светлый наш миг.
Жаль, не вяжется никак слог.
Мог бы выйти неплохой стих.