Профессор, нагибаясь к плачущему пятилетнему ребёнку: «По какому вопросу плачешь, девочка?».
Устремлённостью улиц И вольным простором своих площадей, Город сутулясь, Суетится в потоке бурлящих страстей.
И кажется будто Нету слаще и нет веселей. Туманное утро, Верный признак не самых, не самых удачных идей.
А в роще уткнувшись… Развеет сомненья твои сон-трава. Но надо вернуться Снова, снова до дна, Снова чашу испить бытия.
В плен из свободы Как наотмашь шагнуть, невзирая на разума спесь. И снова бороться, И всем доказать, Нет – себе, Что ты всё-таки есть.
А город сутулясь – Прокуренным кашлем хрипит по утрам. Всё возвернулось, Как было когда-то На круги своя.
|