Рукописи

Я составляю рукописную тетрадь
Своей судьбы неумолимо снежной.
Тебе, читатель, может не понять
Мой почерк неразборчивый, небрежный.

Я тороплюсь: успеть бы записать
Свою весну и осени дыханье,
И, превратив страницы в паруса,
Развеять по ветру свои созданья.

Умчатся мысли на бумажных кораблях.
Останутся страницы без названий,
И только глоссы на расчерченных полях
У рукописей жизненных исканий.