Ноги – сахарная вата,
три станции – без понятия,
толкаю себя на эскалатор,
несу лицо плакатное
на точку невозврата.
Пучок фиолетовых нервов
завернут в газетный лист.
Холодно.
Хочется.
Стонет.
Гостиный… Все болит.
Пришла.
Буфет.
Актеры бегают.
Шмыгнула
по-воровски в туалет.
Толпа набирается,
часы – без пятнадцати.
Пшик!
Организм сопротивляется.
Тетки! На «Лероя» сходите!
А
кто
Онегин?
Скажите?..
Заминка.
Сейчас эээ…
Как же его?
Лоб притворился морщинкой.
Имя
плещется под языком
знакомой нервов поркой…
- Григорий Марьянов.
И я
распунцовилась скороговоркой.
----------------------
(12 марта 2010)
|
