Горячая пуля пробила висок,
И кровь ручейком потекла на песок.
Отряд не заметил потери бойца,
Лишь ветер заплакал, коснувшись лица.
А утром спросил полковой комиссар:
«А где наш боец, весельчак и гусар?
В полку не хватает его одного.
Неужто враги зарубили его?
Бойцы! Ваши сабли остры и лихи!
Он был нашим другом, писал нам стихи.
Помянем о друге своём дорогом,
Погиб он в сраженьях с проклятым врагом».
Склонился знамён обжигающий жар,
И вытер слезу полковой комиссар,
Потом прогремел троекратный салют…
Я верю – так сбудется, если убьют.
29.06.10
|
