В тот вечер я был, честно, только Ваш...
Не замечая бренность увяданья,
Я Вам читал стихи про экипаж
Влюблённых тел над бездной мирозданья.
И Коперфильдом выпрыгнул из брюк...
И мы на край Вселенной улетели...
Поэзия – всего лишь хитрый трюк,
Которым я довёл Вас до постели...
Как поводырь, не знающий дорог,
В то бабье лето или бабью осень
Я довести до счастья Вас не смог,
Довёл до бездны... Там одну и бросил...
Прошу судьбу: «Сегодня не спеши
Травить мне душу ядом рифмоплётства»
Поэзия – лишь зеркало души,
В котором нет действительного сходства
С самим собой и с теми, кто вокруг
Моих стихов то плачут, то смеются.
Когда листочки падают из рук,
Вам не простить, а мне не оглянуться...
И не собрать исписанных листов...
И не согреть слезами подоконник...
Поэзия – часовня без крестов,
Где я навек нечаянный затворник...
Где насыщает кровь гемоглобин...
Нет! Где любви высокое искусство
Из никому неведомых глубин
Несёт к сердцам возвышенные чувства...
Когда–нибудь, издав последний крик,
Я к Вам вернусь голубкой на окошко,
Поняв, что жизнь - всего лишь сладкий миг,
Там, где уют… помада… пудра… кошка...
Там, где душа от радости поёт…
Там, где от страсти мокрые подушки...
Там где, от счастья каждый рифмоплёт,
В одном лице и Лермонтов, и Пушкин...
|
