В тот вечер я был, честно, только Ваш... Не замечая бренность увяданья, Я Вам читал стихи про экипаж Влюблённых тел над бездной мирозданья.
И Коперфильдом выпрыгнул из брюк... И мы на край Вселенной улетели... Поэзия – всего лишь хитрый трюк, Которым я довёл Вас до постели...
Как поводырь, не знающий дорог, В то бабье лето или бабью осень Я довести до счастья Вас не смог, Довёл до бездны... Там одну и бросил...
Прошу судьбу: «Сегодня не спеши Травить мне душу ядом рифмоплётства» Поэзия – лишь зеркало души, В котором нет действительного сходства
С самим собой и с теми, кто вокруг Моих стихов то плачут, то смеются. Когда листочки падают из рук, Вам не простить, а мне не оглянуться...
И не собрать исписанных листов... И не согреть слезами подоконник... Поэзия – часовня без крестов, Где я навек нечаянный затворник...
Где насыщает кровь гемоглобин... Нет! Где любви высокое искусство Из никому неведомых глубин Несёт к сердцам возвышенные чувства...
Когда–нибудь, издав последний крик, Я к Вам вернусь голубкой на окошко, Поняв, что жизнь - всего лишь сладкий миг, Там, где уют… помада… пудра… кошка...
Там, где душа от радости поёт… Там, где от страсти мокрые подушки... Там где, от счастья каждый рифмоплёт, В одном лице и Лермонтов, и Пушкин...
|