Это осень холодные пальцы прислоняет к пустому стеклу. Это листья в замёрзшие пяльцы друг за другом втыкают иглу. И прохожих качает волною в безупречной теперь пустоте. Всё закончится, знаю, весною - безобразным мазком на холсте. Но сегодня я слышу как ветер поднимает газеты с земли. И, в последнюю память о лете, ворошит нарассвете угли. И дымит, и дымит облаками, и ласкает, когда и не ждём. И стучит обалдело о камень ослабевшим за лето дождём. На чужбине нехочется плакать, потому что чужая страна - Это, как бы, осенняя слякоть, а в кармане бутылка вина. Всё равно, что сопеть улетая взрослой стаей с родного двора. Эта осень - уловка простая, слабых нервов пустая игра. На опавшей еловой опушке, в жёлтых листьях в павлиньем хвосте, И в пронзительных криках кукушки, раздарившей любимых детей. В колыбели, в последней берлоге - всё колышится на волоске... Я опять постою на пороге с белой лилией в левой руке.
|