У вдохновенья есть своя отвага, когда слова — как градины, навзрыд... Но вот — какой-то краник перекрыт, и — высыхает пенистая влага.
Фонтан, себя питающий устало, в своём соку закисшая строка... А я — река! Нужны мне берега, и море, то, в которое б впадала.
И — города, что плыли бы в огнях... Мне нужно всё, несущееся вольно, клонящееся в трепетные волны, глядящееся пристально в меня.
Но, стиснутая вдоль и поперёк плотиной дел, инерции, рутины, я превращаюсь в жалкий ручеёк, в то, что судьба и жизнь укоротила.
|