Потеет зноем вязкий небосвод,
И липнет к фиолетовым гардинам
И "личный бог", уставясь в потолок,
Насвистывает тему «Лоэнгрина».
И катится в грядущее клубок.
Встревоженные призрачные сны...
Тоска с утра перегружает память.
И ничего конечно не исправить.
В черновике потерянной весны
Остановить движение не в праве.
Желанье изменить хоть что-нибудь
Есть лишь игра в мессию и провидца.
И Новый Гамлет, начиная путь,
В который раз пытается влюбиться,
Забыться, вспомнить, «умереть, уснуть...»
И ничего конечно не вернуть.
Всему свой фатум. И всему свой срок
Для лжи и лажи о второй попытке…
Но катится в грядущее клубок.
И путается шелковая нитка,
Меж пальцев тех, кто снова одинок.
Редакция: Гоша Спектор
|
