Шестьдесят

Шестьдесят... Это легкой простудой
Пробежала по клавишам боль.
Это листьев изношенных груды
В перегреве земной амплитуды,
Учинившей бумажный разбой.
Это хитро раскрученный свиток,
А вернее его только треть.
Это мудрое право улиток
В пестроту повседневной палитры
Свысока из ракушек глядеть.
Это склонностьк устойчивым взглядам,
Откровений приспущенный груз.
Но себе я признаться боюсь–
Каблуком это выбитый гравий
Под издержками транспортных правил
Потерявший с асфальтом союз..